J’ai envie de lire les mots de cette personne qui se permet de lire les miens sans autorisation. Contre mon gré. Curiosité, vengeance, équilibre ? Un peu des trois, la nécessité de savoir, de voir si l’on est vu. D’entendre penser cet autre qui vous viole. Répéter l’intrusion, en écho.

Plonger dans les souvenirs d’un autre. L’être aimé. Celui dont on voudrait oublier qu’il a un passé. Que -comme nous- il a vécu. Essayer de l’imaginer vierge, de toute histoire, de toute souillure, mais devoir se résoudre à cette frappante vérité : il est donc il fut.

Déambuler sur les lignes de sa vie, essayer de croire que l’on vogue sur un songe, étrange réalité parallèle. Vie de cet aimé, vide cet aimé ? Mais à l’évidence, moi, Billy, je ne vaut pas mieux…

L’idée de faire un blog, un autre, et de façon anonyme cette fois m’est venue ce soir, comme une évidence. Se sentir traqué, trop (re)connu, je n’en ai plus envie. Ici je suis Billy, ni Homme, ni Femme. Je ne suis qu’un nom, Billy, une pensée furtive dans l’esprit engourdi du lecteur. Le lecteur, encore faudrait il qu’il existe, cela n’a aucune importance, mon propos n’étant pas d’être lu mais simplement d’écrire. Ecrire sans retenue, sans appréhension, sans peur de blesser, de décevoir, de briser.

Ne plus se sentir observé, envié, haï parfois. R e s p i r e r enfin. Parce que je suis bizarre, certes. Mais aussi parce que le beau est toujours bizarre.